(España, 1788 - Puerto Rico, 1822)
EL CAMBIO
MALVAS
ROSA, NIÑA
AJUSTE
Periodismo al servicio de la gente / Año 2, No. 43, San Mateo Atenco, México / Publicación catorcenal
(España, 1788 - Puerto Rico, 1822)
EL CAMBIO
MALVAS
ROSA, NIÑA
AJUSTE
Etiquetas: Juan Ramón Jiménez, Literatura, Poesía, Poeta
Bartolomé Hidalgo nació en el seno de una familia humilde en Montevideo (Uruguay), el 24 de agosto de 1788. Sus padres, Catalina Jiménez y Juan Hidalgo, eran de nacionalidad argentina. En su infancia y tras perder a su progenitor, Hidalgo, a la par que trabajaba como comerciante y peluquero, se empapó de poesía española, principalmente literatura neoclásica. Participó en la independencia de Uruguay y Argentina, llegando a luchar en el frente y a comprometerse poéticamente con varios trabajos literarios, entre ellos el himno revolucionario La marcha oriental. También trabajó de funcionario en diversos puestos, entre ellos como burócrata del Ministerio de Hacienda, y, en 1816 y en un apartado más artístico, llegó a dirigir la Casa de Comedias de Uruguay. En 1818 se mudó a Argentina y dos años después contrajo matrimonio con Juana Cortina. La significación de este autor viene dada por ser el primer escritor de poesía gauchesca, recogiendo el sentir popular rural, con el protagonismo de los gauchos, en unos textos que el propio autor vendía por las calles argentinas. Cielitos y Diálogos patrióticos, éstos últimos con el protagonismo de Jacinto Chano y Ramón Contreras, son sus obras más representativas, derivadas tanto de los cánticos y poética tradicional española como de los procederes de los payadores de la zona y el sentimiento patriótico y político en un contexto independentista. Aquejado de enfermedades pulmonares Hildago falleció de tuberculosis en la localidad argentina de Morón, el 28 de noviembre de 1822. Tenía 34 años.
CIELITO DE LA INDEPENDENCIA (Fragmento)
Si de todo lo criado es el cielo lo mejor, el "cielo" ha de ser el baile de los Pueblos de la Unión.
Cielo, cielito y más cielo, cielito siempre cantad que la alegría es del cielo, del cielo es la libertad.
Hoy una Nación en el mundo se presenta, pues las Provincias Unidas proclaman su Independencia.
Cielito, cielo festivo, cielo de la libertad, jurando la Independencia no somos esclavos ya.
Los del Río de la Plata cantan con aclamación, su libertad recobrada a esfuerzos de su valor.
Cielo, cielito, cantemos, cielo de la amada Patria, que con sus hijos celebra su libertad suspirada
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(Portugal, 10 de junio de 1524 - 10 de junio de 1580)
Poco se sabe de este escritor portugués, generalmente considerado como el mayor poeta en lengua portuguesa. También autor de alguna obra en castellano, algo propio de su época. Posiblemente nacido en Lisboa, un 10 de junio, tampoco se sabe cuándo y dónde adquirió su enorme bagaje cultural, aunque es posible que haya sido durante una larga estancia en Coimbra. Se sabe que regresó a Lisboa, llevando una vida bohemia y con varios amores, no sólo con damas de la corte, sino hasta con la propia infanta doña María, hermana del rey Manuel I de Portugal. En 1553, tras haber sido preso por un altercado, parte a la India, y este es uno de los pocos hechos de su vida que los documentos corroboran. Se asentó en la ciudad de Goa donde habría escrito gran parte de su obra. Regresó a Portugal, pero por el camino naufragó en las costas de Mozambique y se vio forzado, por falta de medios, a quedarse allí. En este lugar lo encontró viviendo de sus amigos su también amigo Diogo do Couto, quien le pagó el viaje hasta Lisboa, a dónde llegó finalmente en 1569.
Pobre y enfermo, consiguió publicar Os Lusíadas en 1572 gracias a las influencias de algunos amigos cercanos al rey Sebastián I de Portugal. Pero incluso la publicación de Os Lusíadas está envuelta en misterio -hay dos ediciones del mismo año y no se sabe cual fue la primera. En cuanto a su obra lírica, el volumen de sus rimas le fue robado. Así, la obra lírica de Camões fue
publicada póstumamente, no habiendo acuerdo entre los diferentes editores en cuanto al número de sonetos escritos por el poeta. Falleció en Lisboa el 10 de junio de 1580 y un amigo tuvo que pagar la sepultura. Después del terremoto de 1755 se ignora el paradero de sus restos mortales, que no están en ninguno de los dos sepulcros oficiales que hoy le están dedicados. Su obra se sitúa entre el clasicismo y el manierismo. Actualmente, el Premio Luis de Camões, instituido en 1988 por los gobiernos de Brasil y Portugal, es el más importante en lengua portuguesa.
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(Portugal, 13 de junio de 1888 — 30 de noviembre de 1935)
HABLAS DE CIVILIZACIÓN
Hablas de civilización, y de no deber ser,
O de no deber ser así.
Dices que todos sufren, o la mayoría de todos,
Con las cosas humanas puestas de esta manera.
Dices que si fueran diferentes, sufrirían menos.
Dices que si fueran como tú quieres, sería mejor.
Escucho sin oirte.
¿Para qué te querría oir?
Oyéndote nada quedaría sabiendo.
Si las cosas fueran diferentes, serían diferentes: es todo.
Si las cosas fueran como tú quieres, serían sólo como tú quieres.
¡Ay de ti y de todos los que llevan la vida
A querer inventar la máquina de hacer felicidad!
EL PASTOR AMOROSO
El pastor amoroso perdió el cayado,
Y las ovejas dispersáronse por la ladera,
Y de tanto pensar, ni tocó la flauta que trajo para(*) tocar.
Nadie se le apareció o desapareció.
Nunca más encontró el cayado.
Otros, maldiciendo contra él, recogiéronle las ovejas.
Nadie lo había amado, al final.
Cuando se erguió de la ladera y de la verdad falsa, vio todo:
Los grandes valles llenos de los mismos verdes de siempre,
Las grandes montañas de lejos, más reales que cualquier sentimiento,
La realidad toda, como el cielo y el aire y los campos que existen, están presentes.
(Y de nuevo el aire, que le faltara tanto tiempo, le entró fresco en los pulmones)
Y sintió que de nuevo el aire le abría, pero con dolor, una libertad en el pecho.
NO BASTA
No basta abrir la ventana
Para ver los campos y el rio.
No es bastante no ser ciego
Para ver los árboles y las flores.
Es preciso también no tener filosofía ninguna.
Con filosofía no hay árboles: hay ideas apenas.
Hay sólo cada uno de nosotros, como un sótano.
Hay sólo una ventana cerrada, y todo el mundo allá afuera;
Y un sueño de lo que podría verse si la ventana se abriera,
Que nunca es lo que se ve cuando se abre la ventana.
LA ESPANTOSA REALIDAD DE LAS COSAS
La espantosa realidad de las cosas
Es mi descubierta de todos los días.
Cada cosa es lo que es,
Y es difícil explicar a alguien cuanto me alegra eso,
Y cuanto me basta eso.
Basta existir para ser completo.
Tengo escritos bastantes poemas.
He de escribir muchos más, naturalmente.
Cada poema mio dice esto,
Y todos mis poemas son diferentes,
Porque cada cosa que hay es una manera de decir esto.
A veces póngome a mirar a una piedra.
No me pongo a pensar si ella siente.
No me pierdo a llamarle mi hermana.
Pero gusto de ella por ella ser una piedra,
Gusto de ella porque ella no siente nada.
Gusto de ella porque ella no tiene parentezco ninguno conmigo.
Otras veces oigo pasar el viento,
Y hallo que sólo para oir pasar el viento vale la pena haber nacido.
Yo no sé lo que es que otros pensarán leyendo esto;
Pero hallo que esto debe estar bien porque lo pienso sin estorbo,
Ni idea de otras personas oyéndome pensar;
Porque lo pienso sin pensamientos
Porque lo digo como mis palabras lo dicen.
Una vez me llamaron poeta materialista,
Y yo me admiré, porque no juzgaba
Que se me pudiera llamar cualquier cosa.
Yo ni siquiera soy poeta: veo.
Si lo que escribo tiene valor, no soy yo que lo tengo:
El valor está ahí, en mis versos.
Todo eso es absolutamente independiente de mi voluntad.
CUANDO VENGA LA PRIMAVERA
Cuando venga la Primavera,
Si yo ya estuviera muerto,
Las flores florecerán de la misma manera
Y los árboles no serán menos verdes que en la Primavera pasada.
La realidad no precisa de mí.
Siento una alegría enorme
Al pensar que mi muerte no tiene importancia alguna
Si supiera que mañana moriría
Y la primavera fuera pasado mañana,
Moriría contento, porque ella sería pasado mañana.
Si ese es su tiempo, ¿cuando había ella de venir sino en su tiempo?
Gusto de que todo sea real y que todo este bien;
Y gusto porque así sería, incluso si yo no gustase.
Por eso, si muriera ahora, muero contento,
Porque todo es real y todo está bien.
Pueden rezar en latín sobre mi cajón, si quisieran.
Si quisieran, pueden bailar y cantar en rueda a él.
No tengo preferencias para cuando ya no pueda tener preferencias.
Lo que fuera, cuando fuera, es que será lo que es.
CUANDO VUELVA A VENIR LA PRIMAVERA
Cuando vuelva a venir la Primavera
Tal vez ya no me encuentre en el mundo.
Gustaba ahora de poder juzgar que la Primavera es gente
Para poder suponer que ella lloraría,
Viendo que perdiera a su único amigo.
Pero la Primavera ni siquiera es una cosa:
Es una manera de decir.
Ni mismas las flores vuelven, o las hojas verdes.
Hay nuevas flores, nuevas hojas verdes.
Hay otros días suaves.
Nada vuelve, nada se repite, porque todo es real.
VIVE
Vive, dices, en el presente,
Vive sólo en el presente.
Pero yo no quiero el presente, quiero la realidad;
Quiero las cosas que existen, no el tiempo que las mide.
¿Qué es el presente?
Es una cosa relativa al pasado y al futuro.
Es una cosa que existe en virtud de otras cosas que existen.
Yo quiero sólo la realidad, las cosas sin presente.
No quiero incluir al tiempo en mi esquema.
No quiero pensar las cosas como presentes; quiero pensar en ellas como cosas.
No quiero separarlas de sí mismas, tratándolas por presentes.
Yo ni por reales las debería tratar.
Yo no las debería tratar por nada.
Yo debería verlas, apenas verlas;
Verlas hasta no poder pensar en ellas,
Verlas sin tiempo, ni espacio,
Ver pudiendo dispensar todo menos lo que se ve.
Es esta ciencia de ver, que no es ninguna.
HOY DE MAÑANA
Hoy de mañana salí muy temprano,
Por haber despertado todavía más temprano
Y no haber nada que quisiese hacer...
No sabía por qué camino tomar
Pero el viento soplaba fuerte, barría para un lado,
Y seguí el camino para donde el viento me soplaba en las espaldas.
Así ha sido siempre mi vida, y
Así quiero que pueda ser siempre —
Voy adonde el viento me lleva y no me
Siento a pensar.
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Etiquetas: Escritor, Heterónimos, Poesía, Poeta
(España, 5 de junio de1898 – 1936
Es uno de los más grandes poetas y dramaturgos de la primera mitad del siglo XX, una de las víctimas de la guerra civil española. Nació en 1898 en el pueblo de Fuentevaqueros, provincia de Granada, en Andalucía, el mismo año que otras dos grandes figuras de la literatura mundial, el americano Ernest Hemingway y el alemán Bertolt Brecht. Murió hace ya 71 años, el 19 de agosto 1936.
La influencia de su región natal se encuentra en toda su obra. En 1914 empieza sus estudios de derecho, filosofía y letras en la Universidad de Granada. Viaja por toda España y descubre los tesoros culturales del país. Cinco años después comienza su “carrera” de estudiante en Madrid (será estudiante aquí hasta 1928), donde conoce al gran poeta Juan Ramón Jiménez y al cineasta famoso Luis Buñuel.
Después de sus estudios en España, viaja por los Estados Unidos. Allí estudia y da conferencias en la Universidad de Columbia, en Nueva York. Viaja también por Cuba, país que le impresiona mucho. Los obras de ese período están reunidas en el libro de poemas Poeta en Nueva York. Federico García Lorca nunca fue de algún movimiento literario. Sus temas se inspiran a menudo de la tradición andaluza y española.
Desde 1933 Federico García Lorca conoce muchos éxitos. Pero en el mismo período nubes plomizas se forman en el cielo de la política internacional. Desde hace once años Mussolini gobierna en Italia, y en Alemania ha caído la frágil república de Weimar. El nuevo canciller se llama Adolf Hitler. El primer estallido de violencia ocurrirá en España.
El 13 de julio 1936, José Calvo Sotelo, líder del partido monárquico "Renovación Española" es sacado de su casa y matado en un camposanto de Madrid. Comienza la insurrección de una gran parte del ejército. García Lorca no es de partido político alguno, pero un artista moderno es por definición un enemigo para un régimen autoritario, para aquellos que interrumpirán el discurso del rector de la Universidad de Salamanca, Miguel de Unamuno, con gritos tales como "¡Muera la inteligencia! ¡Viva la muerte!".
García Lorca huye de Madrid por Granada, que está más tranquila. Después de una denuncia anónima es arrestado por milicias nacionalistas. El 19 de agosto lo matan y arrojan su cuerpo en algún barranco de la Sierra Nevada.
La guerra civil continuará tres años, causará un millón de víctimas y el exilio de cientos de miles de españoles, de casi toda la “inteligencia” del país. El compositor y amigo de García Lorca, Manuel de Falla, llega en 1939 a América del Sur. Morirá siete años después en Buenos Aires sin ver su país natal de nuevo.
Etiquetas: Federico García Lorca, Poesía, Poeta
Etiquetas: Alfonsina Storni, Poesía, Poetisa
Solidarios con el Régimen Soviético. Nuevamente regresa a París y se casa con Georgette Phillipart en 1934. Se adhiere al Partido Comunista del Perú fundado por Mariátegui. En 1937 Vallejo y Neruda fundan en España el “grupo hispanoamericano de ayuda a España”. En 1938 es profesor de Lengua y Literatura, pero en marzo sufre de agotamiento físico. El 24 es internado por una enfermedad desconocida, que entra en crisis el 7 y el 8 de abril. Fallece el 15 de abril del '38, un viernes santo con llovizna en París, pero no un jueves, como escribió en un poema famoso. Se le realiza un embalsamiento. Su elogio fúnebre estuvo a cargo de Louis Aragon. El 19 de abril sus restos son trasladados a la Mansión de la Cultura y más tarde al cementerio de Moutrouge. El 3 de abril de 1970 los restos del poeta son trasladados al cementerio de Montparnasse. Se ha acusado a Georgette Phillipart de adueñarse del cadáver, pues los restos de César Vallejo no han sido devueltos al Perú.
Poemas humanos, publicado por la esposa del poeta después de la muerte de Vallejo, es una obra de poesía política y social profundamente humanista, más que izquierdista. Casi todos los poemas de este libro son póstumos, aunque unos pocos fueron publicados por Vallejo en revistas. El poeta nunca indicó un título con el cual agruparlos, pero al revisar entre sus escritos se encontró que tenía planificado un libro de "poemas humanos", razón por la que sus editores eligieron titular así sus trabajos en verso y en prosa.
No menos importante es su breve libro España, aparta de mí este cáliz, obra póstuma de César Vallejo, que sin duda compendia los versos más intensos y hondos que escritor alguno llevó a cabo sobre la Guerra Civil Española 1936-1939.
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